Thús



Ik fytste in slach troch de Wâlden,

omdat ik dêr thús bin, doch ik dat wol faker.

De loft wie blau op wat lichte bewolking nei

en de beammen rûkten suver al wat grien.

It wie spitigernôch noch lang gjin Maaie, 

der stie in kâlde wyn, dêr koest dy mar 

op klaaie en dat hie ik dêrom dus ek dien.

 

Ik fytste oer diken by âlde spultsjes del,

dy’t as lúkse wenhûs omboud waarden: 

âlde buorkerijen, út in tiid fan ivich Maaie.

Lykas de simmers tusken al dy griene wâlen,

mei beampilaren dêrst sa moai yn klimme koest 

om fier oer de kâlde klaai en it waad te sjen, 

hoe’t jûns it fjoertoerljocht begong te baarnen. 

 

Ik fytste lâns doarp en lân oer âlde paden

by in deastil hôf mei kâlde stiennen del,

mar altyd oeral lâns dy lange, lange rigen

al hast grienbeklaaide beammen yn ’e wâl.

It like wol as wie it Maaie. De wyn waard 

stadichoan in bytsje waarmer, dat ik die  

de rits wat los, mar ik hold de jas wol oan, 

want it wie noch lang gjin… simmer. 

 

Ik fytste yn de wrâld fan joviale klysters,

dy't al tige sjongsum wienen, krekt as wie’t

al Maaie. Sa dwaalde ik oer fertroude paden.

De wyn helle justjes oan, dêr koe ik skoan mei

nei hûs ta waaie. It soe ek net lang mear duorje,

dan stienen de hagetoarnen wer te bloeien.

De tiid datst lykas doe, wer yn de koarte broek

te fytsen koest. Dan fiel ik my sûnder mis grif 

folslein wer thús yn de Maaie fan de Wâlden.




mystearje

Eachlik


It each leit alles iepen,

makket los wat ús beweegt

en siket tagelyk nei hâldfêst

oer ûnbestimde wegen.


Oer in dwylpaad bygelyks,

dat ferrifelet en behaagt

ûnder oansprekkend ljocht

yn in bosk fol ferhalen.


It is in eachlik paad

mei it perspektyf fan goud,

dat as keunststof fan yllúzje

it spoar wiist nei ferbazing.


En as mystearje in allúzje is

nei de kosmos fan ferbylding.



Vanitas       Anselm Kiefer


stilte


Le Silence

Yn de taal fan de stilte 
kinst neitinke oer de sin 
fan it nuodlike bestean 
mei in hân ûnder it kin.

Of kinst yn kontraposto 

stilswijend en berêstend

de skiedkundige sprieding 

fan de iuwen oereagje. 


Kinst likegoed ek blyn 

en mûledea fêstbûn

de tiid yn it tsjuster slite, 

om revolúsjes, oarloggen

en pandemyen te ferjitten.


Dochs altiten klinkt de taal 

fan de stilte as it libben

mei wurden fan ferbylding 

en dreamen dyts’t dy 

noch yn’t sin bringe kinst.


Dat is de swijende stilte 

fan de ûnskuldige skientme 

yn brûns, moarmer en stien.




Dive into life


Ik naam in dûk
yn de oseaan fan de Welle
en waande my yn de Pacific,
oer alle banen sylde soel
it sinneljocht fan east nei west.

Ik dreaun op in wiffe spegel
mei in ferifeljende blauwe waas,
liet de hûd it wiete stof leavje
en bleaun de swiertekrêft de baas.

Doe sloech ik de earmen út,
skopte sparkjend mei de skonken,
rjochte de blik fan noard nei súd
en liet de moed net sinke.

In ‘mile’ fielde lykas fyftich meter
en de weagen fan de swimmers
skolperen, as op in kalme see,
yn lichte streamen fan it libben.




telling

Griene Winter

Ik stie fan ’e moarn
op de kritedyk
yn it Feanhoopfûgelân.

In wrydske, lege wrâld,
en tagelyk in ornitologysk
paradys foar fûgeltsjeminsken
dy’t dêr sûnder mis fan hâlde.

Ik stie en seach
mei niget it wûnder
dat wjukken hat oan,
al ha ik fan fûgels
net it measte ferstân,
want ik moat it ha fan wat
it each my skewielet.

Ik seach guozzen
machtich as de miggen,
dy’t drok yn it fierstente
wiete lân fan de boeren
stienen te skoffeljen,
mei in wite reager
manhaftich yn har fermidden,
as woe er sizze,
dit is myn leger.

In ielskolver snie in streek
troch de loft en skeat as in pylk
troch de grize wolken.

Even fierder kamen twa swannen
sweeslaggerich snetterjend nei ûnderen,
sykjend nei in gaadlike baan
om te lânjen.

Op in âld brompeal siet in mûzefalk
mûskopjend mei himsels,
syn jachtgebiet te skouwen,
sûnder dat er yn de gaten hie
dat er yn it ekosysteem
fan syn habitat
foar de sûne biodiversiteit
net min by spile.

Dat seach ik allegear,
fan ’e moarn al ierebetiid,
wylst nei alle gedachten
de fûgeltsjeminsken
thús yn harren túntsjes
noch mar amper
mei de nasjonale fûgeltelling
útein set wienen.




skoft



 

De baas

Ast him yn dizze tiid lizzen sjochst
noch ûnder it jok fan de winter
mei de keale mêst as in beaken
oan ’e wâl en de skoan behelle kont
healwei rêstend yn it wetter, dan
sjochst it suver al foar dy hoe’t er
by’t simmer de wide wjukken útslacht.

Dan hearst it klappen fan de seilen,
krekt as hie de wyn der op wachte
om se foar de striid te luchtsjen.
Dan stiest al yn it reid by de dyk
want sjoch: dêr komme se oan,
in dryste kriichsmacht te wetter
en blinder, de Baas leit al foaroan.

Silerseagen spatte fjoer, hannen
hâlde de touwen stiif omklamme
en mei belied ien strak oan it roer.
It is wrotten en wramen dwerstrôch
in mâlkjende wyn, mar linich draait
de Baas oer de wjuk foar it lêste stik,
ivige eare sil him net mear ûntkomme.

Do hâldst de siken yn, kinst it amper
noch ferneare, en dan hearst it skot,
sabeare fansels, dan tinkst as lânrot
út ’e Wâlden, wie it mar wer safier.





de finale

Wintertiid

It deiljocht hie it swier,
de skiere loft siet stiifticht,
inkeld de reidkragen kearden
de waan fan in tiidleaze stilte.

Oer it lân tûkele in bewyske
fan guozzegeroft, fierderop
smoarde it obligate kloklieden
foar in mearke yn de dize.

En oer it wetter flústere sacht
in klaachliet, as in ouverture
foar de grutte desimberfinale
yn de skelste nacht fan it jier,

mei in bacchanaal fan hellefjoer
op slach nei de alderlêste oere.



de dichter

As Wassily

Yn atonale lagen
skilderet de dichter
en dichtet er as skilder
syn yntrinsike sagen.

Se binne ryktalich
mei betsjoene bylden
dy’t de magy ferbyldzje
fan kosmyske ferhalen.

Hy tekenet syn tinken
yn in kriptyske sprake
dêr’t bylûden út klinke.

En wa’t it ferneare kin,
werkent grif de muzikale
gelikenis mei Kandinsky.




hjerst

Slachtmoanne

It is wer sa fier,
it grien draacht del,
gapjend nei de siken
slyt novimber syn dagen.

Ripe beammen ferwaarje,
binne de moedfearren kwyt,
rydboskjend bliede de tûken
en it blêdte fertutearzet stadich.

De healsliten tiid liket tryst
en treasteleas, dochs sprute
der noch opstannige kleuren
balstjurrich út de ierdske ieren.